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回到房间，我用小刀小心翼翼地划开胶带。打开一看，我愣住了。里面不是我以为的什么新奇玩意儿，而是码得整整齐齐的，七八本旧书。书页泛黄，边角有些卷起，散发着一股混合着油墨和时光的、旧纸特有的味道。我随手拿起最上面一本，是路遥的《人生》。扉页上，他用那熟悉的、略微有些潦草的笔迹写着：“看看高加林，或许能明白，人生的路，关键处就那么几步。”
我的心，像是被什么东西轻轻撞了一下。我们相隔千里，他怎么会知道，我正为高考志愿和未来的去向，与父母争执不休，内心充满了对未知的迷茫和恐惧？我仿佛能透过这冰冷的纸张，看到他坐在他那间同样简陋的宿舍里，在台灯下，一本本挑选，然后郑重地写下这些字句的样子。他不是个善于言辞的人，电话里总是那几句“吃了没”、“钱够不够花”，可这些沉默的书籍，却比他任何一句直接的安慰，都更有力量。
我一本本地翻看下去。有一套《平凡的世界》，一共三本，厚厚的，像三块砖头。书的重量压在手上，也压在心里。他在第二本的夹页里，塞了一张小小的纸条，上面写着：“我们都是孙少平，都想走出黄土高坡，但别忘了，脚下的土地也养育了我们。” 那个时候，我正心比天高，觉得家乡这个小城装不下我的梦想，一心只想飞得越远越好。他的话，像一盆温水，既不冰冷刺骨，也不沸腾灼人，只是恰到好处地让我躁动的心，稍微沉静了下来。那个下午，我没有再出门，就窝在床头，一页页地读起了《人生》。我跟着高加林一起，在人生的岔路口徘徊、选择、痛苦、追悔。书里的故事，和我眼前的困境，奇妙地交织在了一起。我好像不是在读一个虚构的故事，而是在与一个遥远的朋友，隔空对话，探讨着彼此的人生。
接下来的日子，这些书成了我最好的伙伴。他又陆续寄来过一些。有余华的《活着》，书页有些地方，被他用铅笔划了淡淡的线。在福贵讲述自己故事的那几段，划痕尤其多。我读着福贵一生悲苦的命运，眼泪止不住地流。那一刻，我忽然觉得，我眼前这点所谓的烦恼，在巨大的生命韧性面前，显得那么微不足道。他什么也没说，却又好像说了一切。
还有一本《汪曾祺散文集》，风格截然不同。里面写吃食，写花草，写市井里平凡而有趣的人。他在一篇文章的旁边，用钢笔轻轻批注了一个“妙”字。那篇文章写的是如何在咸鸭蛋里吃出生活的趣味。我读着读着，就笑了。他是在告诉我，生活不全是宏大的叙事和沉重的抉择，还有眼前这些具体而微小的、可以触摸到的美好。后来我才知道，他那段时间，工作上也遇到了极大的不顺，压力非常大。可他寄来的书里，没有一本是抱怨的、愤世嫉俗的，反而充满了对生活的理解和热爱。他把他的坚强和乐观，打包在这些书籍里，跨越千山万水，传递给了我。
这些书，陪我度过了那个漫长而焦灼的夏天。它们不像老师，板着脸孔给我讲大道理；它们更像是一位位智慧而宽厚的长者，或者一位位沉默而体贴的朋友，用他们自己的故事，轻轻地抚慰我、开解我。我从《人生》里懂得了选择的重量与代价；从《平凡的世界》里，看到了奋斗的意义与对故土的深情；从《活着》里，领悟了承受苦难的坚韧；从汪曾祺的散文里，学会了如何在一地鸡毛中寻找乐趣。
后来，我如愿去了想去的城市读书、工作。生活变得忙碌而喧嚣，但我始终保留着阅读的习惯。那个沉重的牛皮纸包裹，我一直留着，那些书，也整整齐齐地立在我书架最显眼的位置。偶尔心情低落，或者遇到难处时，我还会抽出一本来翻翻。手指触摸到那粗糙发黄的纸页，就好像又回到了那个灰扑扑的下午，接到了那份来自远方的、无声而又震耳欲聋的关怀。
如今，我们早已不再年轻，也习惯了在微信上快捷地交流。但他当年寄来的那些书，那份在沉默中蕴含的、最深切的理解与扶持，却像一颗被埋藏起来的种子，在我心里生根发芽，长成了一棵能够为自己、也为他人遮风挡雨的大树。我终于明白，世界上最动人的情谊，未必是时时刻刻的嘘寒问暖，而是在你迷失于黑暗的隧道时，有人默默地、坚定地在隧道的另一端，为你点亮一盏灯，而那灯光，就是一本本沾着他指尖温度的书。这光芒，穿越时空，至今，依然温暖着我的生活。
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